Silenci,
desdoblat,
greu,
que
per dins envaeix
el
sentit incert
dels
homes aquí a baix.
Ignorants,
perplexes
fràgils,
impotents,
reduïts
a la quimera,
a
la inconsciència,
enclaustrats,
inoperants,
ben
intencionats, això si,
però
realment, res.
Qualsevol
dia deixem de ser
I
ningú té cap resposta:
una
buidor immensa,
intuïcions
molt pobres,
tant
lluny del cos de les coses,
tant
filles de l’absurd.
Distrets,
abstrets,
contrets,
trets,
a la fi,
fora
del dins,
i
per tant, desolació,
sentir
que el camí ens fa
i
que res se’ns consulta,
espurnes
ínfimes que som.
Arribant
els últims.
Sempre
arribant tard
sense
saber mai si arribes,
sense
saber, ni tant sols,
si
mai has d’arribar,
i
si saps, poc, pitjor encara,
la
burla és més greu
i
el dolor més intens.
T’estimo,
Joan
com
estimo el sentit de les coses.
I
tu ara ets sentit,
ja
no accident, ja no persona,
i
et suposo en allò que desconec
però
que crida a la meva ànima,
aquest
crit immens de l’innombrable,
aquest
temor tan gran al desconegut.
I
et suposo despert allà on siguis,
conscient
i lúcid com en vida,
i
no puc suposar res més
puix
ens separa un abisme infranquejable.
Així
doncs resto aquí
gaudint
dels plaers de la terra,
que
tu estimaves tant,
suposant-te
tant en la immatèria,
la
cara del ser que ens defuig.
I
al límit només el plor,
la
pluja fina de les llàgrimes
i
la música que per dintre ressona,
ens
apropa tímidament a tu.
Joan,
no entenem res,
tant
sols patim la inoperància,
i
se’ns rebolca dolor i amor a l’endins.
març
de 1998
sabadell