sábado, 22 de marzo de 2008
Nuestro consciente está chiquito. Y aún así no acepta callarse. NO SOMOS NADA. Nuestra muerte absorberá un día el tufo impronto de nuestro corretear y de todo ello no podemos ni sabemos decir nada. Ante lo desconocido lo mejor es conocerse y para conocerse no hace falta hablar, escupir ingratitudes....Somos solo un hilo perdido de la causa original. ¿Qué sentido veis a creerse algo, amargadas criaturas?
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11 comentarios:
Hola Jordi, pasaba de casualidad por aquí y me ha llamado mucho la atención tu "publicación protesta".
Algo de razón tienes, nuestra vida es un contrato de alquiler con fecha de caducidad. Pienso que va dirigido a la humanidad en general, si así fuera en lo que no estoy de acuerdo es en que no somos nada, creo que cada uno(a) tiene una misión predeterminada y depende de su cumplimiento la profundidad de nuestras huellas al marchar...
ya te iré visitanto...
La noche gris sumerge pálidos temores
En este corazón traslúcido del hombre
Donde gotas opacas de rencor
Ensombrecen maravillosos paisajes.
Y el viento silba más allá
Donde los ojos ciegos de luz
Se miran a ellos mismos
En un sinfín de noctámbulos reflejos
Cual marea que juega con la arena
En aquel contacto vacilante
Que desgasta el precioso regalo
Y la sangre corre más aquí
Que aquel fluir de las cosas quietas
Y el contemplar el cielo aparece quieto
Y las palabras están quietas
Y el silencio resuena quieto
Y la quietud abandona discursos estériles
En un abandono flácido a lo desconocido
Sin-cuerpo, sin-alma
Cual ramita transfigurada en el álamo alto
El volar de un alma aparece estático,
Deseoso de luz.
Silenciosa la mañana en mí.
Más allá de mí,
El recuerdo triste de lo que es,
Y que en mí desaparece,
Fatal postura en la incomodidad
De ser como soy
Y, no,
Ser no siendo.
Jordi Uyà
23/2/1980
Las Alpujarras
¿Como llegaste a mí en el laberinto de los bosques?
Des de la duna cambiante el ciego canta.
Nos veremos en el oasis, un abrazo anticipado.
Joan
Y fue subiendo aquella escalera curvada en semihélice cuando se detuvo mi pensamiento. Mis brazos y mis piernas a un lado, mi cabeza retumbando dos palmos encima de mí y el corazón palpitando incontroladamente en los rincones carbonados de mi pecho.
La mañana lucía clara en los espacios exteriores. Dentro, semiabovedada, la luz se estrechaba en los escalones en una lánguida penumbra. Sumergido en ella mi pensamiento no hallaba solución de continuidad. La percepción andaba solitaria, vibrátil en los centímetros cuadrados de mi piel.
Un cálido y afectuoso saludo desde el otro lado.
Xavi
Planava el respirar angost a la seva vora mentre els dies i les hores cremaven el seu temps minúscul. Assegut incòmodament en una existència que conscientment no havia demanat, vaguejava insistent entre la boirina fosca del capvespre. Cap sanglot, cap sentit real colpejava el seu sentiment i sòl, més sol que lluna, establia connexions inconnexes entre el res i la buidor, ell, tant gros com era, amb milions de molècules que pul•lulaven al endins, per elles mateixes, sense cap guia conscient. El dolor punyent al estèrnum el feia sentir, si més no, ancorat en una sensació, si bé, amb això, no omplia de cap manera el seu anhel de felicitat profunda.
S’havia engreixat d’uns anys ençà sense saber ni com ni perquè. Les coses passaven, arribaven a ell, en el si de la seva contemporaneïtat, sense haver-les demanat. Sempre provisional, sempre naixent, mai finit.
Cafè fumejant a la vora de la tassa, els dits prement la ploma que guixava d’esma paraules espontànies. Una vegada més ignorant el sentit de tal acció. Impulsos, moviments reflexes d’un humus lingüístic que vessava, en un intent minúscul d’esbrinar les veritat asserenadores del silenci. No calia aixecar el cap i mirar a l’horitzó. L’horitzó per a ell mateix no existia i era tant sols el final de la impotència extrema d’una mirada fractal, incapaç d’abarcar la totalitat del punt significant.
Testimoni d’una percepció escapçada per un seguit d’existències incompletes, part d’una cadena inexorable de naixements i morts, regustos humans de diverses edats i textures. Amalgama indefinida de matèria humana, destil•lada de natures minerals, vegetals i orgàniques, escampades atzarosament en els indrets inadequats del mal anomenat cosmos.
Convencionalismes entaforats en les seves cèl•lules, segellats amb lacres a foc roent, que minvaven, minut a minut, la seva naturalesa real, intima i profunda de llibertat.
Sin esfuerzo no se llega nunca; y con esfuerzo no se llega, se descubre que ya se está.
Hom s’ausència.
Hom no parla per parlar,
Escup desficis,
Atrau malaestrugança.
Hom no diu per dir.
Hom es relata,
Es disculpa
S’excentritza vers allò que no és
Més enllà d’un pam de la seva pell.
I es confón en l’espai imaginari,
Confabulat, públic,
En la trampa intel.ligentment teixida
Del patrimoni,
Del passat, del record.
Senza senso...nemmeno siamo il filo perso de la causa d'origgine. I que sóm si perdem la causa original? jo fa tant de temps que l'he perduda que se què no sóc rès! És així, si la perdem no existim, no sóm rès...les vostres ments us menteixen: jo no existeixo, no sóc, no som quelcom...Senza senso.
dissabte, 6 / novembre · 19:00 - 20:00
Lloc Espai Cultural Àgora ; c/Sol i Padrís, 93 Sabadell
Lectura poètica de fragments del llibre "En los intersticios del ser y
de las cosas mundanas" de Jordi Uyà integrada en un context de color i
moviment que harmonitzen i potencien el significat del poema. Un glop de
sentit explicat amb simplicitat i respectuos silenci.
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